Estou "possessa".

Saturada.

E, ainda assim, tenho de lhe desculpar. É "doente".

Porra, mas se é doente, só é doente para mim? Só eu é que me preocupo?

Estou farta de a levar a todas as consultas e mais algumas. De 15 em 15 dias, todas as semanas, durante muitos meses. E sabendo de antemão que nada vai resultar, porque o que a terapeuta quer experimentar agora já ando eu a tentar fazer há 3 anos, sem sucesso. mas eu sou só eu, não é? nem sou médica, nem psicologa, nem neurologista...sou só a nora burra de carga.

Hoje destranquei a mola e disse-lhe uma série de coisas. Depois de me chamar mentirosa. Depois de me chagar o juízo com todas as pintelhices e paneleirices de merda que lhe enchem a cabeça, com todos os agreiros que vê nos olhos dos outros, sem ver o barrote atravessado à sua frente. De querer tudo para ela, e à volta dela, e na casa dela, e no quintal dela, quando os míseros vasos do meu jardim estão secos, porque à conta dela, da casa dela, do quintal dela, deixei ( deixá-mos) de ter tempo para o que é nosso.

Estou farta. 

E, ainda assim, sei bem que não passa de um ensaio para dias piores que estão para chegar.

Com ela. E, provavelmente com a minha mãe.

Inspira, expira, inspira, expira.

E esquece que te preferias vingar, deixando de por lá os pés uma carrada de tempo. É que vai ser 6ª. sábado, 3ª e sabe-se lá mais quando, já só para falar da p´roxima semana